Kumamoto và người dẫn đường: Lý Thi Phong giữa khoảng trống phía sau Thạch Vũ Kỳ

Đêm Kumamoto cuối năm, nhà thi đấu vẫn còn mùi nhựa sàn mới và hơi lạnh rịn qua khe cửa. Tôi ngồi ở hàng ghế thấp, nơi ống kính truyền hình không với tới, nhìn một tay vợt trẻ cúi xuống buộc lại dây giày trước khi bước vào sân tập. Cậu ấy không có huấn luyện viên bên cạnh, không có ai bắt tay, chỉ có một chiếc túi vợt đặt nghiêng như người bạn đồng hành. Ở góc sân khác, người được xem là trụ cột của đội tuyển nam Trung Quốc đang khởi động trong im lặng, từng nhịp bước chân đều đặn như đang đếm ngược một điều gì đó.

Khoảnh khắc ấy khiến tôi nhớ đến một câu tôi từng viết và vẫn tin đến tận bây giờ: “Sân không khán giả, nhưng tôi nghe rõ tiếng vỗ tay của cả một thời đại.” Ở Kumamoto, giải đấu thuộc hệ thống BWF World Tour Super 500, tiếng vỗ tay không đến từ khán đài, mà đến từ những bàn tay chưa kịp thành hình — những tay vợt trẻ đang lần mò qua vòng loại, và một người đàn ông đứng tuổi hơn đang gánh trên vai cả một thế hệ.

Câu chuyện bắt đầu từ một khoảng trống. Thạch Vũ Kỳ, người từng là đầu tàu của đơn nam Trung Quốc, đã rút lui khỏi một giải đấu thuộc hệ thống BWF World. Tôi đọc lại dòng tin ấy nhiều lần, nhưng câu chữ cứ đứt đoạn giữa chừng, không nói rõ là giải nào, cũng không nói vì sao. Chỉ còn lại một sự thật trơ trọi: người trụ cột không có mặt. Và trong khoảng trống đó, Lý Thi Phong được đặt lên vị trí dẫn dắt đơn nam Trung Quốc tại Kumamoto Masters Japan 2026.

Đây không phải lần đầu tôi chứng kiến một khoảng trống như thế. Tôi nhớ những năm tháng khi Lâm Đan và Trạm Long còn ở đỉnh cao, người ta gần như không phải bận tâm đến câu hỏi “ai là số một”. Rồi khi họ lần lượt rời sân, khoảng trống ấy mở ra, và đội tuyển nam Trung Quốc bước vào một giai đoạn dò dẫm quen thuộc: mỗi giải, một cái tên mới được đẩy lên; mỗi trận, một kỳ vọng mới được đặt xuống. Thạch Vũ Kỳ là người đã trám vào khoảng trống đó trong nhiều năm, với lối đánh tấn công, tốc độ và những pha đánh phẳng dồn dập. Nhưng cầu lông không phải là câu chuyện có thể kéo dài mãi bằng sức của một người.

Kumamoto Masters Japan là giải đấu đặt tại thành phố Kumamoto, trên đảo Kyushu, Nhật Bản. Trong hệ thống BWF World Tour, đây là một giải Super 500 — nằm dưới các giải Super 750 và Super 1000 về số điểm xếp hạng lẫn tiền thưởng. Đây không phải là đấu trường mà các tay vợt hàng đầu buộc phải có mặt. Nó là một điểm dừng mang tính tích lũy, nơi người ta vừa kiếm điểm, vừa thử nghiệm đội hình, vừa cho những gương mặt mới làm quen với không khí của sân khấu lớn.

Chính vì thế, việc đội tuyển Trung Quốc mang đến Kumamoto một tay vợt trụ cột như Lý Thi Phong, cùng một nhóm tay vợt trẻ phải vượt qua vòng loại, nói lên nhiều điều hơn một bản danh sách đăng ký đơn thuần. Nó cho thấy một chiến lược hai lớp: lớp trên là người dẫn đường, lớp dưới là những mầm non đang được thử lửa. Và trong một chu kỳ mà đội tuyển nam Trung Quốc vẫn đang loay hoay tìm người kế vị xứng đáng sau thời Lâm Đan — Trạm Long, cách họ phân bổ lực lượng ở một giải Super 500 lại chính là tấm gương phản chiếu rõ nhất tham vọng dài hạn của họ.

Lý Thi Phong sinh năm 2026, bước vào tuổi 26 trong năm 2026 — độ tuổi được xem là chín muồi nhất của một tay vợt cầu lông đỉnh cao. Đây là giai đoạn mà tốc độ, sức bền và sự điềm tĩnh hội tụ. Lối đánh của anh nghiêng về kiểm soát toàn sân, di chuyển rộng, phòng ngự chắc và phản công khi có cơ hội. Đó không phải là mẫu tay vợt hiếm, nhưng nó đòi hỏi nền tảng thể lực và sự kiên nhẫn đáng nể. Ngược lại, Thạch Vũ Kỳ sinh năm 2026, bước vào tuổi 30 — ngưỡng mà người ta bắt đầu phải tính toán lại từng bước chân, từng trận đấu, từng chặng nghỉ. Sự khác biệt về tuổi tác giữa hai người không chỉ là bốn năm sinh học, mà là cả một giai đoạn trong chu kỳ sự nghiệp.

Điều khiến tôi chú ý không nằm ở bảng danh sách, mà ở cái cách nó được truyền đi. Tờ tin chỉ gói gọn trong một câu: Lý Thi Phong dẫn dắt đơn nam Trung Quốc, các tay vợt trẻ chiến đấu qua vòng loại. Ngắn đến mức khó lòng rút ra bất kỳ kết luận chiến thuật nào. Không có số liệu về tốc độ cầu, không có độ dài pha bóng, không có tỷ lệ lỗi. Với một người làm nghề hơn ba mươi năm như tôi, một bản tin thiếu dữ liệu như vậy vừa là nỗi thất vọng, vừa là lời nhắc nhở rằng nghề báo thể thao đang ngày càng bị cuốn vào vòng xoáy của những dòng tít ngắn, nơi sự kiện bị cắt gọt đến mức chỉ còn lại cái vỏ.

Nhưng tôi không muốn dừng ở đó. Bởi lẽ, đằng sau cái vỏ ấy, có một câu chuyện lớn hơn đang diễn ra.

Để hiểu vì sao Kumamoto lại quan trọng đến thế, cần đặt nó vào bức tranh toàn cảnh của đơn nam thế giới. Ở tầng cao nhất, Viktor Axelsen của Đan Mạch vẫn là chuẩn mực mà mọi tay vợt phải hướng tới — một cột mốc về thể lực, chiến thuật và bản lĩnh. Dưới anh, một loạt cái tên đang chia nhau ánh sáng: Thạch Vũ Kỳ và Kunlavut Vitidsarn của Thái Lan, Lee Zii Jia của Malaysia, Jonatan Christie của Indonesia. Rồi tới lớp kế cận với Kodai Naraoka của Nhật Bản, Anthony Sinisuka Ginting của Indonesia, và chính Lý Thi Phong.

Bức tranh ấy không còn là sân khấu độc diễn của một thế lực. Nó là một mê cung của nhiều thế lực, nơi người Nhật chơi trên sân nhà, người Đan Mạch đi một mình nhưng vững như đá, người Indonesia mang theo bề dày của một quốc gia cuồng cầu lông, còn người Trung Quốc đang loay hoay tìm lại vị thế đã mất. Trong một bức tranh như vậy, việc một tay vợt trẻ như Lý Thi Phong được đẩy lên vị trí dẫn dắt không phải là sự lựa chọn của riêng anh — đó là lựa chọn của cả một hệ thống đang chạy đua với thời gian.

Điều đáng nói là, người ta thường nhìn vào người dẫn đầu mà quên đi những người đi phía sau. Ở Kumamoto lần này, bên cạnh Lý Thi Phong, một nhóm tay vợt trẻ của Trung Quốc đang phải vượt qua vòng loại để giành vé vào vòng chính. Đây mới là tín hiệu đáng để tôi dành nhiều giấy mực hơn cả. Bởi lẽ, một tay vợt trụ cột có thể tỏa sáng rồi tắt, nhưng một dòng chảy nhân lực chỉ có thể hình thành khi những người trẻ được đưa ra ánh sáng đúng lúc.

Tôi đã từng chứng kiến điều này trong nhiều môn thể thao khác nhau. Khi làm việc ở các giải bóng bàn và cầu lông quốc tế, tôi nhận ra một quy luật: những quốc gia hùng mạnh không chỉ giỏi ở việc đào tạo một vài ngôi sao, mà giỏi ở việc duy trì một dòng chảy liên tục những người kế cận. Ngôi sao là đỉnh của tảng băng; dòng chảy mới là cả tảng băng. Và ở Kumamoto, cái đỉnh tảng băng ấy đang được giao cho Lý Thi Phong, trong khi phần chìm của nó đang được thử thách ở vòng loại.

Có một chi tiết nhỏ mà tôi luôn để ý mỗi khi theo dõi một giải đấu ở nước ngoài: những tay vợt trẻ thường bước vào sân với đôi mắt láo liên, còn những tay vợt kỳ cựu bước vào với đôi mắt khép hờ. Sự khác biệt ấy không nằm ở kỹ thuật, mà ở ký ức. Người trẻ chưa có gì để mất, nên họ sợ; người già đã mất quá nhiều, nên họ bình thản. Ở Kumamoto, cả hai thái cực ấy cùng tồn tại trên một sân đấu, và đó chính là điều làm nên sức hấp dẫn của một giải Super 500 mà đôi khi người ta coi là “giải nhỏ”.

Cần nói thêm về vị trí của Kumamoto trong lịch thi đấu. Giải này thường rơi vào giai đoạn cuối năm, khi các tay vợt đã trải qua một mùa giải dài với lịch trình dày đặc. Đây là thời điểm mà cơ thể đã mỏi, đầu óc đã nặng, và những quyết định về việc tham dự hay không tham dự trở nên khó khăn hơn bao giờ hết. Một giải Super 500 vào cuối năm không còn đơn thuần là chuyện điểm số, mà là chuyện quản lý nguồn lực — quản lý sức của chính mình, và quản lý kỳ vọng của người khác.

Với một hệ thống đào tạo tập trung như của Trung Quốc, việc cử một nhóm vận động viên tham dự một giải nước ngoài là một quyết định có tính toán. Chi phí di chuyển, thời gian thích nghi múi giờ, điều kiện tập luyện tại chỗ — tất cả đều được cân nhắc. Việc đưa các tay vợt trẻ đi vòng loại ở Nhật Bản, trong khi một tay vợt trụ cột như Lý Thi Phong đá chính, cho thấy họ đang tận dụng giải đấu này như một phòng thí nghiệm thu nhỏ. Điều đáng chú ý là, trong cái cách họ phân bổ con người ấy, người ta thấy rõ một triết lý: kết quả là mục tiêu ngắn hạn, nhưng dòng chảy nhân lực là mục tiêu dài hạn, và đôi khi hai mục tiêu ấy phải được theo đuổi cùng lúc trên cùng một sân đấu.

Quay lại với câu chuyện của Thạch Vũ Kỳ. Việc anh rút lui khỏi một giải đấu thuộc hệ thống BWF World là một dữ kiện quan trọng, nhưng nó bị bỏ lửng giữa chừng trong dòng tin mà tôi đọc được. Người ta không nói rõ anh rút khỏi giải nào, cũng không nói lý do. Trong nghề của tôi, một sự kiện bị cắt cụt như vậy thường là dấu hiệu của hai điều: hoặc là thông tin chưa được xác nhận đầy đủ, hoặc là người ta cố tình giữ kín. Cả hai khả năng đều khiến tôi phải cẩn trọng. Bởi lẽ, nếu việc rút lui là do chấn thương, thì câu chuyện sẽ khác hẳn so với việc nó là một quyết định chiến lược về quản lý lịch trình.

Với một tay vợt đã bước sang tuổi 30, chấn thương không còn là chuyện nhỏ. Nó là một dấu chấm hỏi lớn đặt trước cả một kế hoạch dài hạn. Nếu Thạch Vũ Kỳ phải vắng mặt trong một thời gian dài, đội tuyển nam Trung Quốc sẽ phải tính lại toàn bộ bài toán điểm số và thứ hạng. Trong hệ thống của BWF, có một cơ chế gọi là xếp hạng bảo vệ, cho phép những tay vợt bị chấn thương dài hạn được giữ nguyên vị trí xếp hạng của mình trong một khoảng thời gian nhất định. Đây là một cơ chế nhân văn, nhưng cũng là một lời nhắc nhở rằng chấn thương là một phần không thể tách rời của thể thao đỉnh cao.

Nhưng tôi không muốn vội vàng gán cho sự kiện này một ý nghĩa bi kịch. Bởi lẽ, trong thể thao, một sự vắng mặt đôi khi không phải là dấu hiệu của sự suy tàn, mà là một khoảng lặng cần thiết. Người ta cần nghỉ để đi tiếp. Và đôi khi, việc một tay vợt trụ cột vắng mặt lại mở ra cơ hội cho những người khác trưởng thành. Đó là quy luật của tự nhiên, và cũng là quy luật của thể thao.

Chính vì thế, tôi nhìn câu chuyện ở Kumamoto bằng một con mắt khác. Thay vì thương xót cho khoảng trống, tôi muốn nhìn vào những gì đang mọc lên trong khoảng trống ấy. Và điều đang mọc lên chính là hình ảnh của một Lý Thi Phong ở tuổi 26, đứng giữa hai thế hệ: thế hệ của Thạch Vũ Kỳ phía sau, và thế hệ của những tay vợt trẻ vòng loại phía trước. Anh không phải là người đứng đầu một triều đại, mà là người đứng giữa hai bờ — và chính vị trí ấy mới là vị trí khó nhất, bởi nó đòi hỏi anh vừa phải gánh vác, vừa phải làm gương, vừa phải chứng minh rằng mình xứng đáng.

Có một điều mà tôi học được sau nhiều năm làm nghề: người ta thường đánh giá một tay vợt qua những danh hiệu, nhưng lại quên đi những khoảnh khắc mà tay vợt ấy đứng một mình. Ở Kumamoto, Lý Thi Phong đang đứng một mình, không phải vì không có đồng đội, mà vì anh là người được đặt lên vị trí mà mọi ánh mắt đều đổ dồn vào. Đó là một sự cô đơn đặc biệt — sự cô đơn của người được kỳ vọng.

Tôi nhớ đến một câu tôi từng viết trong một bài phóng sự về một đêm thi đấu xa xứ: “Sân vắng, lòng người đầy.” Ở Kumamoto, sân không hẳn vắng, nhưng cái cảm giác ấy vẫn hiện về. Bởi lẽ, giữa một nhà thi đấu đông người, vẫn có những khoảng trống không thể lấp đầy — khoảng trống của một người vắng mặt, khoảng trống của một kỳ vọng chưa thành hình, khoảng trống của một thế hệ đang chuyển mình.

Giờ hãy nói về điều mà tôi cho là quan trọng nhất, và cũng là điều mà ít người để ý nhất.

Khi người ta đọc một dòng tin như “Lý Thi Phong dẫn dắt đơn nam Trung Quốc”, phản ứng đầu tiên thường là gật gù công nhận. Đó là một cách đọc tự nhiên, bởi lẽ nó khớp với những gì chúng ta muốn tin: một tay vợt tài năng bước lên vị trí xứng đáng. Nhưng nếu đọc kỹ hơn, ta sẽ thấy một điều khác. Cái từ “dẫn dắt” ở đây không được trao cho Lý Thi Phong sau một chuỗi thành tích được nêu rõ, mà được trao cho anh trong bối cảnh một người khác vắng mặt. Nói cách khác, đó là một sự dẫn dắt được tạo ra bởi sự thiếu vắng, chứ không phải bởi sự vượt trội được chứng minh.

Điều này không có nghĩa là Lý Thi Phong không xứng đáng. Nó chỉ có nghĩa là câu chuyện đang bị đóng khung theo một cách dễ dãi. Khi người ta gọi một tay vợt là “người dẫn đường” chỉ vì những người khác không có mặt, người ta đang vô tình đặt lên vai anh một gánh nặng mà anh chưa chắc đã chọn. Và gánh nặng ấy, nếu không được nhìn nhận đúng, có thể trở thành một cái bẫy kỳ vọng — nơi mỗi trận thắng là điều đương nhiên, còn mỗi trận thua là một sự thất vọng.

Ở khía cạnh này, tôi muốn nhắc đến một hiện tượng mà tôi đã quan sát nhiều lần trong sự nghiệp của mình: hiệu ứng của những dòng tít ngắn. Một dòng tít có thể biến một sự kiện bình thường thành một huyền thoại, và cũng có thể biến một tay vợt bình thường thành một biểu tượng. Nhưng huyền thoại thì cần được nuôi dưỡng bằng sự thật, còn biểu tượng thì cần được chống đỡ bằng thành tích. Khi cả hai đều thiếu, cái còn lại chỉ là một khoảng trống được thổi phồng.

Đây là lúc tôi nghĩ đến những tay vợt trẻ đang vượt qua vòng loại ở Kumamoto. Họ là những người mà dòng tin không nhắc đến tên. Họ là những người phải đấu thêm những trận mà khán giả không thấy. Và chính họ, chứ không phải những cái tên được in đậm, mới là những người đang viết nên tương lai của đơn nam Trung Quốc. Trong khi công chúng hướng mắt về người dẫn đường, thì tương lai lại đang được xây dựng ở vòng loại — nơi không có ánh đèn, không có ống kính, chỉ có những bàn tay lặng lẽ vượt qua từng trận đấu một.

Tôi đã từng chứng kiến một điều tương tự trong một môn thể thao khác. Trong một giải bóng bàn quốc tế mà tôi từng theo dõi, một đội tuyển mạnh đưa đến một tay vợt kỳ cựu và một nhóm tay vợt trẻ. Kết quả cuối cùng không nằm ở tay vợt kỳ cựu, mà ở việc nhóm tay vợt trẻ đã học được gì từ giải đấu ấy. Những gì họ học không nằm trên bảng điểm, mà nằm trong cách họ bước vào sân ở những giải đấu sau đó. Và đó mới là điều quan trọng nhất.

Điều này dẫn tôi đến một suy nghĩ về cách chúng ta đọc thể thao. Chúng ta thường bị cuốn vào những câu chuyện ngôi sao, bởi lẽ chúng dễ kể, dễ nhớ, dễ lan truyền. Nhưng những câu chuyện thật sự định hình nên một nền thể thao lại thường nằm ở những nơi kém hào nhoáng hơn: ở vòng loại, ở sân tập, ở những buổi chiều không ai chứng kiến. Một tay vợt vô địch một giải Super 500 có thể là một tin tức. Nhưng ba tay vợt trẻ vượt qua vòng loại để vào vòng chính lại là một dấu hiệu. Và tin tức thì qua đi, còn dấu hiệu thì ở lại.

Có lẽ vì thế mà tôi luôn bị thu hút bởi những khoảnh khắc nhỏ. Một chiếc khăn len của một người phụ nữ trong một đêm thi đấu xa xứ, một đôi tay xếp áo đấu trong một cửa hàng lưu niệm, một tay vợt trẻ buộc dây giày trong im lặng — những hình ảnh ấy không nằm trong bảng tin, nhưng chúng nói với tôi nhiều hơn cả những dòng tít lớn. Bởi lẽ, chúng là những mảnh ghép của một bức tranh lớn hơn: bức tranh về con người đứng sau môn thể thao.

Vậy thì, sau tất cả, Kumamoto để lại cho tôi điều gì?

Nó để lại cho tôi một câu hỏi về sự kế thừa. Trong bất kỳ nền thể thao nào, khoảnh khắc khó khăn nhất không phải là khi bạn có một ngôi sao, mà là khi ngôi sao ấy chuẩn bị rời đi. Khoảng trống mà Thạch Vũ Kỳ để lại không phải là một khoảng trống cá nhân, mà là một khoảng trống mang tính hệ thống. Và cách một hệ thống lấp đầy khoảng trống ấy — bằng một tay vợt tài năng, bằng một nhóm tay vợt trẻ, hay bằng cả hai — sẽ quyết định vận mệnh của hệ thống ấy trong nhiều năm tới.

Ở Kumamoto, đội tuyển nam Trung Quốc dường như đang chọn cả hai. Họ đặt Lý Thi Phong ở vị trí dẫn dắt, đồng thời đưa những tay vợt trẻ ra thử thách ở vòng loại. Đó là một cách làm thông minh, bởi lẽ nó vừa đảm bảo kết quả ngắn hạn, vừa chuẩn bị cho dài hạn. Nhưng nó cũng là một cách làm đầy rủi ro, bởi lẽ nếu Lý Thi Phong không đáp ứng được kỳ vọng, cả hai mục tiêu đều có thể sụp đổ cùng lúc.

Còn với Lý Thi Phong, đây là một khoảnh khắc định mệnh. Ở tuổi 26, anh đang đứng trước cơ hội để chứng minh rằng mình không chỉ là người thay thế, mà là người xứng đáng. Nhưng để làm được điều đó, anh cần nhiều hơn là một vài trận thắng. Anh cần một phong cách, một bản lĩnh, và trên hết là sự ổn định qua thời gian. Những gì diễn ra ở Kumamoto chỉ là một chương, không phải toàn bộ cuốn sách.

Và với những tay vợt trẻ đang vượt qua vòng loại, đây là một cơ hội mà có thể họ không nhận ra hết giá trị của nó. Bởi lẽ, những trận đấu ở vòng loại mà không ai xem có thể là những bài học quý giá nhất trong sự nghiệp của họ. Chúng dạy họ cách chiến thắng trong im lặng, cách thất bại mà không ai biết, và cách đứng dậy mà không cần ai vỗ tay.

Tôi từng nói rằng mình viết về thể thao, nhưng thật ra tôi chỉ viết về những con người đứng sau môn thể thao ấy. Và ở Kumamoto, có rất nhiều con người như thế: một tay vợt trụ cột vắng mặt, một tay vợt ở tuổi chín đang gánh vác, và một nhóm tay vợt trẻ đang lặng lẽ bước qua những cánh cửa mà không ai để ý. Câu chuyện của họ không nằm trên bảng điểm. Nó nằm ở những khoảng lặng giữa các trận đấu.

Và có lẽ, đó chính là điều mà tôi luôn tìm kiếm trong mỗi giải đấu mình theo dõi. Không phải những danh hiệu, mà là những con người. Không phải những chiến thắng, mà là những hành trình. Bởi lẽ, danh hiệu thì có thể bị lãng quên, nhưng hành trình thì ở lại mãi mãi.

Trong một mùa giải mà đơn nam thế giới vẫn đang là một mê cung của nhiều thế lực, câu chuyện ở Kumamoto nhắc tôi nhớ rằng thể thao không bao giờ là câu chuyện của một người. Nó là câu chuyện của những người tiếp nối nhau, của những thế hệ trao tay nhau, của những khoảng trống được lấp đầy rồi lại mở ra. Và trong cái vòng tuần hoàn ấy, mỗi khoảnh khắc — dù nhỏ đến đâu — đều có ý nghĩa của riêng nó.

Có một điều tôi muốn gửi đến những người trẻ đang đọc những dòng này. Nếu bạn đang ở vòng loại của một giải đấu mà không ai nhớ tên, nếu bạn đang buộc dây giày trong một nhà thi đấu vắng người, nếu bạn đang bước vào sân mà không có ai vỗ tay — hãy nhớ rằng, mọi người dẫn đường đều từng là người chưa tìm thấy đường. Mọi tay vợt lớn đều từng là một cái tên nhỏ. Và mọi khoảng trống, xét cho cùng, đều là một cơ hội đang chờ được lấp đầy.

Tôi từng ghét tiếng ồn. Đến khi sân vắng, tôi mới hiểu đó là nhịp tim của chính mình. Ở Kumamoto, giữa những tràng vỗ tay và những khoảng lặng, tôi nghe thấy nhịp tim ấy rõ hơn bao giờ hết. Và tôi tin rằng, một ngày nào đó, khi những tay vợt trẻ của hôm nay bước lên sân khấu lớn, họ sẽ nhớ đến những buổi chiều vòng loại mà không ai chứng kiến — bởi lẽ, đó chính là nơi họ học được cách trở thành chính mình.

Còn Lý Thi Phong, ở tuổi 26, đang đứng ở một ngã rẽ. Phía sau anh là một thế hệ đã đi qua, phía trước anh là một thế hệ đang tới. Và ở giữa hai bờ ấy, anh phải tự tìm lấy con đường của mình. Kumamoto sẽ không nói cho anh biết anh là ai. Nhưng cách anh bước qua Kumamoto — bằng sự bình thản hay bằng nỗi sợ hãi — sẽ hé lộ điều đó. Bởi lẽ, trong thể thao cũng như trong đời, người ta không được định nghĩa bởi những gì người khác gọi mình, mà bởi cách mình bước tiếp sau khi người khác đã gọi.